¡Quememos al brujo!

Ya desde lejos se oía cómo la turba vociferaba. Eran decenas, tal vez cientos. Salieron del pueblo al caer la noche, que es cuando se suele quedar para hacer cosas tan mezquinas como estas. La muchedumbre, inflamada por las mediocres consignas de los jerifaltes de siempre, avanzaba decidida pidiendo justicia de la de andar por casa. Justicia injusta. Esa supuesta justicia que justifica violaciones, linchamientos y dedos en el ojo de entrenadores rivales “¡Quememos al brujo!”, era la proclama más repetida, el mantra que salía de las bocas que acompañaban a los gestos desencajados, a las miradas desquiciadas. Formaban la multitud individuos de variadas procedencias: los había de Pamplona, de Valladolid, de la Sevilla verde y blanca y de la Sevilla blanca y algo roja, los había también de Madrid, de esa parte de Madrid del norte que tan lejana se siente. Los había que habían escrito sobre el brujo, los había que habían hablado y subió el pan. Los había de tertulia nocturna, había ponentes de barra de bar con palillo pegado a la comisura, había militares de diversas graduaciones y había hasta un señor, llamado Vicente, que haciendo honor a su nombre se sumó a la masa por eso de ir donde va la gente y ahora era de los que más encendido estaba lanzando improperios antorcha en mano.

Hace ya tiempo que el brujo desplegaba sus artes en la comarca. Al principio le fue bien, ni él se metía con nadie ni nadie con él. Antes era casi como un elemento del paisaje. Un complemento. Alguien llamado a no hacer ruido. Alguien que pertenecía a esa clase de gente cuya cara es olvidada en el instante siguiente de cruzarse con ellos. Muy de vez en cuando, daba que hablar por algo que había hecho. Algo que los demás consideraban pequeño, insignificante casi. Algo que no molestaba a los de siempre, a los que partían el bacalao con la connivencia de los demás. Un día, de repente, el brujo empezó a destacar. Dejó atrás ese papel secundario que se le había atribuido de antemano y empezó a repartir sus conjuros por los campos de Dios de manera brillante. Mucho mejor de lo esperado. Ese brujo humilde de maneras y aspectos torpes se había convertido en un hechicero de primera. Sus camaradas recurrían a él pidiendo consejo o desahogo en balones comprometidos. Lo mismo ayudaba a las cuitas de sus conciudadanos cayendo a banda que en boca de gol. Se convirtió en referencia y se centró en su magia, algo por lo que no apostaban más de uno y más de dos. Bien es verdad que aún los que siempre creyeron en el brujo no estaban de acuerdo con ciertas acciones que realizaba, con algunas desconexiones mentales que solo servían para sembrar dudas sobre su competencia y alentar a los que empezaron a protestar tan pronto como nuestro protagonista despuntaba.

A día de hoy no caben dudas sobre la capacidad del brujo. Los que más y los que menos le calibran en su justa medida, que es muy grande por cierto. Nosotros, ustedes y yo, sabemos de lo que es capaz y disfrutamos a lo grande de sus enormes virtudes esperando que pula sus innegables defectos. No debemos ser los únicos, ya que incluso prestigiosos seleccionadores que convocan a los más reputados magos nacidos en cada territorio se disputaban sus servicios. Aún así, cada vez que el brujo sale de casa, muchos se apuntan al carro fácil de unirse a la turba que pide su ajusticiamiento en la hoguera. Se ha puesto de moda. Han bastado algunos lances desafortunados en la forma para que la cruzada siga en marcha. Será que eso de que el brujo obre prodigios con el balón en los pies escuece a aquellos a los que solo se les llena el bolsillo cuando los prodigios se obran en las dos mismas orillas de siempre. De nada vale lo positivo, hablemos de lo negativo de éste que de lo negativo de otros no se puede hablar so pena de vender menos cartillas para pegar los cupones que cada domingo se reparten para conseguir un edredón de pluma de gallina clueca con la cara serigrafiada de ese niñato repeinado que se cree tan guapo.

Se acerca la marabunta. Ya casi se distingue desde el recodo del camino el número diecinueve que adorna la puerta pintada en rojo y blanco de la casa del brujo “¡Quememos al brujo!, ¡Quememos al brujo!”, se sigue escuchando aunque en un tono más apagado, la verdad. Pareciera que el miedo a sus artes hubiera socavado la pobre conciencia colectiva. En el fondo no es más que eso. Miedo al brujo y a lo que representa. A una vía distinta. A alguien que prefiere alzar la voz aunque el guión establecido no le haya reservado frase alguna. Lo que hace el brujo molesta, por algo será. Siguen ladrando, será que seguimos cabalgando....