Romance de la diva triste

Si buscan en la portada,

no queda ya Supercopa.

- A lo mejor de pasada…

- Me refiero a la de Europa.

- De esa no me viene nada -,

se responde a quemarropa.

De nosotros, la callada.

Del vecino, hasta en la sopa.

Miren que fue buena lid.

Más líneas merecería.

Aunque claro, aquí en Madrid,

parece majadería,

no ensalzar al adalid

con cualquiera fruslería.

Siempre Goliath, no David,

aunque sea nadería.

¿Cuál es la causa actual?

¿Qué es lo que ahora anda flojo?

¿Algo sobrenatural?

¿Un sistema con cerrojo?

¿Un fichaje virtual?

¿Otro dedo en otro ojo?,

¿Un problema sexual?

¿El cojo que sigue cojo?

Mucho más grave es que eso.

Se trata de una gran pena.

Un desgraciado suceso

- ¿Quién está triste? – La Nena.

¿Es una pena de peso?

Pena negra, una faena.

Lo dice el papel impreso,

se armó la marimorena.

¿Quién osó turbar su sueño?

¿Quién le borró la sonrisa?

No es un asunto pequeño.

¡Que se inicie la pesquisa!

Camina fruncido el ceño.

Callado, como si en misa.

Este hortera de diseño,

no puede estar de esta guisa.

Se para la rotativa,

se reúne el sanedrín.

Es la histeria colectiva,

el colmo del folletín.

¿Qué conjura destructiva

provocole este mohín?

¿Por qué se queja la diva?

¡Pero si es un querubín... ¡

Está triste la princesa.

Está triste, está contrita.

Ya no ríe, vive presa,

de una pena. Una penita.

No abre su boca de fresa,

pasea huraño su cuita.

Por no poner ya, ni tiesa,

se le pone, ¡pobrecita!

No celebra como antaño.

Pareciera contrariado.

¿Será una cuestión de tamaño?

¿Estará en la cima hastiado?

¿Será algo que ha hecho daño?

¿No será que le han violado?

¿Habrá sido con engaño?

¿Fue tras el muslo mostrado?

El gentío sale en masa

para buscar la razón,

para saber lo que pasa

ante tanta desazón.

Su alegría, que es escasa,

merece la expedición,

porque el tema ya traspasa,

el rango de conmoción.

¿Quién será el que no le ajunta?

¿Será tal vez el portero?

¿Puede ser el mediapunta,

el de ojos de lucero?

¿Será conjura conjunta?

¿Será envidia por dinero?

- ¡Leche ya!, tanta pregunta,

ni que fuera reportero.

¿Qué será? ¿Qué puede ser?

¿Cómo salvar el quebranto?

Mientras se tarda en saber,

el duelo tiende su manto.

Y ya puestos a joder

observamos con espanto

que hasta quieren remover,

Roma, para hacerle santo.

Esta falsa cristiandad,

se rasga la vestidura,

toda presa de ansiedad,

ansiosa hasta la asadura.

Tal es la infelicidad,

que merece su postura,

que cae la natalidad

y repunta la incultura.

Por buscar la solución,

para mermar su tristeza,

se me ocurre solución.

¡Que llamen al de Hortaleza!

Y tras darle un coscorrón,

que le deja de una pieza,

le espeta: “¡So fantasmón!”,

con su sabida agudeza.

(Terminada la función,

confesaré mi torpeza.

Donde dije fantasmón,

se me vino a la cabeza

otra calificación.

Al terminar, como empieza,

no le llamé marión.

Cayó la c, por limpieza.)