La perplejidad ante el guapo que quería ser feo

– ¿Pero de verdad te interesa también el partido entre Andorra La Vella y la Antigua República Yugoslava de Macedonia?

Estamos en modo Eurocopa, queridos todos. Es hora de administrarse sobredosis de fútbol para llenar las reservas de balompié como si fueran jorobas de camella, que los veranos se hacen largos sin un control orientado que llevarse a la boca. Hablemos de la Eurocopa y dejemos al Atleti de momento aparcado. Eso sí, sin dejar de vigilarlo como a un coche en doble fila, que el Atleti, o más bien los que con mano extendida hacia las comisiones dirigen su rumbo, tienen que estar siempre bajo supervisión, que luego pasa lo que pasa.

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Perplejos nos quedamos ante las caras de comprensión que se ven cuando esa modelo que se embolsa doscientos euros por zancada declara traumatizada que de pequeña se sentía un patito feo:

– Me llamaban jirafa y, claro, lo pasé muy mal. También tenía bastante complejo por mi pecho. Yo era muy plana, como Castellón, y me metía de relleno en los sostenes deportivos kilo y cuarto de manzanas reinetas cada vez que salía de casa… –dicen las afectadas por tal drama desde una habitación de hotel con vistas al Duomo de Milán mientras miran con hastío un desayuno ecológico y altamente proteico apenas mordisqueado.

– ¡Qué asco de vida, Astrid! ¡Sujetadores deportivos! Con lo malo que es sudar…¡Es de pobres o de gordos! –añade su compañera Alexandra calculando cuidadosamente el movimiento de su blanca dentadura para volver enseguida a morderse el interior de los carrillos y afilar más si cabe sus lobunas facciones.

Lo dicho, perplejos de que la modelo diga que cuando es realmente feliz es cuando se pone unos vaqueros y una camiseta de publicidad de Desguaces Silverio deshilachada, de lo duras que son las jornadas de pasarela y lo que sufre el pelo con tanto tirón y tanto tinte sin amoniaco. Perplejos ante la capacidad que tienen para buscar un hueco en sus apretadas agendas para poder pasar tiempo de calidad con sus parejas, sea en Londres, Los Ángeles o Almendralejo. Les diría más, uno oye tantas mamarrachadas que ya no es que esté perplejo, es que directamente se le instala la perplejidad en el bajo vientre…

Se nos ha ido más de la mitad de la Eurocopa casi sin darnos cuenta y nos ha dejado cositas, como siempre pasa con estos eventos globalizados. Nos deja a una Grecia superviviente, a una Alemania eficiente, a una admirable afición irlandesa y a una reprobable hinchada rusa. Queda el poso de una Holanda irreconocible por mala, de una Italia irreconocible por su gusto en el trato del cuero y unas Francia e Inglaterra indefinidas. Queda también una selección de Portugal llena de jugadores que no desentonarían como cobradores de atracción de coches de choque y queda España…

– ¿Y qué pasa con España?

– No se me impacienten, que ahora vamos con ello.

España tiene una selección guapa. Si ustedes la ven venir andando por la misma acera seguro que posarían su mirada en ella con profesional deformación de radiólogo. Pocos combinados pueden sacar tanta belleza al campo, tanto talento junto. No siempre fue así, no crean. Antes, la selección iba por la vida convencida de que era fea. Salía a los campos encorvada y con un flequillo que pretendía tapar carencias y acnés en la frente. Aparecía llena de centrales y de complejos, de supuesta furia y de proverbial mala suerte. Esta selección un día se convenció de que era guapa. No resultona, no, guapa a rabiar, y lo hizo gracias a un señor de zapatos, patillas y sabidurías enormes. Se creyó lo de guapa a base de bien porque lo era y pasó a pisar las pasarelas de verde césped con altivez de triunfadora. Eso sí, aquel señor que convirtió a la feucha eterna adolescente en mujer de bandera, el de los zapatones, fue prácticamente licenciado sin honor de su cargo de descubridor de beldades por tener la culpa del calentamiento global, de la creación del virus de la gripe A y, principalmente, por jubilar merecidamente a un exjugador que duerme en atmósferas ricas en ozono.

Tras la salida de tan maquiavélica mente como ocupante del banquillo patrio, tomó las riendas de la carrera de la bella escuadra un hombre tranquilo, amigo de no levantar la voz ni de crearse enemigos. Continuó el nuevo ocupante la labor de aquel innombrable precursor sin toquetear en exceso lo que funcionaba y fruto de ello se consiguieron cimas impensables poco tiempo atrás. Llegaron los títulos a las vitrinas y a los blasones, el país se echó a la calle y fuimos testigos de cómo el nuevo técnico transmutaba el rojo de su sangre en azul nobiliario. A medida que se sucedían homenajes, ágapes y entregas de nabos de oro, el recién estrenado marqués empezó a prestar atención a deslenguados consejeros que pedían prebendas mientras repartían adulaciones. Comenzó el noble de nuevo cuño a meter mano en el guiso siempre desde la equidistancia a dos reinos futbolísticos: que el uno juega sin delantero centro, pues yo también; que el otro pone a ese que era lateral ahora de central, pues no seré yo menos aunque se me quede el lateral descubierto; que no me decido entre qué mediocentro poner, pues pongo a los dos aunque quede redundante…

La consecuencia de estas intrigas palaciegas es que la selección, indiscutiblemente guapa la miremos desde el perfil que la miremos, parece querer convertirse en fea. Da la sensación de que se muestra aburrida ante la profundidad y la intensidad. Pareciera que cree que es una ordinariez el fútbol vertical y vertiginoso y se enclaustra en el barroco tardío del toque por el toque. Tres partidos, tres, nos hemos echado al coleto. Dos de ellos impregnados por ese aroma a fútbol eufemístico y repetitivo por momentos, un juego que adolece de ganas de saltar a la yugular del contrario, no vaya alguien a pensar que eso es de gordos o de pobres. El otro partido fue de otra manera, probablemente por el menor nivel del rival, pero los tres dejan desazón en la tropa ¿Bastará la calidad individual para vencer en ulteriores lides? ¿Habrá una escuadra en la que después de llevar a cinco delanteros, incluyendo a Mata y Pedro, éstos jueguen menos minutos? ¿Se descubrirá, tras arduas investigaciones, que la presencia de Torres en el equipo dispara la prima y hasta la sobrina de riesgo? ¿Hasta cuándo se puede despreciar la banda derecha?

Alarmante cuando menos esa pretensión de afear lo bello. Esa intención de llevar al paroxismo el juego combinativo. Todos queremos lo mejor para el equipo, pero si en el camino hacia lo mejor se puede hacer gala de esa guapura que se atesora mejor que mejor. Pretender pensar que cuando más guapa está esta selección es cuando se calza unas zapatillas llenas de agujeros suena peligroso. Un día de estos alguien se dará cuenta de que ese dedo del pie que asoma tiene un uñero y lo señalará cebándose. Será tarde entonces para poner mohines y arrojar caídas de ojos que desarman.